Só pra não perder o costume.!

Eu prometi pra mim mesma e pra qualquer outro santo, que nunca mais escreveria sobre você, meu quase amor. Mas o meu nunca é tão indecifrável, tão dono do próprio nariz, que ele insiste em querer te devorar até nas palavras, porque nos meus pensamentos, agir e sonhar, eu já não caibo mais, o rapaz de sempre me dominou por completo. É um transbordar de você em mim. Meras promessas. Meros anseios. Mera solidão. Os queridos santos que me perdoem, mas é sempre improvável esquecer uma paixão que arrebata. Porque quando eu tento dormir é em você que eu penso, talvez a causa por essa insônia infernal. Eu me descanso na sua vida de noites agitadas. E fico eufórica na ilusão do seu tentar pensar em mim. Porque quando estou prestes a me alimentar é a imagem dos seus pratos prediletos que me fazem perder a fome. Só porque te encontro nos CD’s mais românticos, nas fotos, sapos de pelúcia e naquelas cartas jamais enviadas; então me esqueço e sobrevivo somente em ti, na enorme esperança de ser algum dia a causa dos seus olhares distantes ou a mão que apazigua as suas dores. A minha vida se resume em você, ou talvez a minha morte seja por você. Morrer no meu amado é um repousar tranqüilo, é um transcender até mesmo esse quase amor. E eu te quero sim, com suas imperfeições, unhas roídas e marcas de pequenas pintinhas e grandes amores vividos e esquecidos. Apenas eu que não fiz parte do tal esquecimento, até porque nem cheguei a ser recordada como aquela do ‘felizes para sempre’. Mas venha logo, porque eu sei que esse quase amor ainda me tem em algum pedaço dessa complexidade que você se faz. E dê um tempo a todo esse ser previsível. Seja meu e serei sua eternamente. Prometo.